ОТ ХОЛОДОВ ДО ХОЛОДОВ
НАТЮРМОРТ
Предметы точно встроены в пространство:
Обычный стол – как будто пьедестал;
Баранки щеголяют тёмным глянцем;
Вот нож для фруктов – холоден металл.
Шероховатость персиков приятна;
Степенны чашки; вазочка стройна.
Везде трепещут солнечные пятна…
Во всём забота добрая видна.
Искусно нарисованы с натуры,
Они живут себе на полотне.
Объёмы их предъявлены, фактура -
Вторая жизнь им удалась вполне!
Между собою говорят о сложном
Должно быть, еле слышно по ночам…
О том, что думал, чувствовал художник,
Когда эскиз картины намечал…
Они просты, и нет в них эпатажа,
Но есть тепло весёлого луча.
Искусствовед задумчиво подскажет,
Что суть картины – в милых мелочах.
ВЕРБА
Вербы милые барашки,
Бархатисты, безмятежны,
Распустились бесшабашно,
Скромно, весело и нежно!
Краски светятся жемчужно
На исходе всех печалей,
И ночей холодных, вьюжных,
И дороги слишком дальней.
Словно солнечные пятна
Оживили ветки дружно…
И художнику понятно:
Рисовать всё это нужно!
ПОГОДА НЕУСТОЙЧИВА В АПРЕЛЕ
Снег есть ещё. Сугробы почернели,
И мостовая мокрая блестит.
Погода неустойчива в апреле.
Весна торопится, она в пути!
Появится, и растревожит душу,
Подарит неба синь и глубину,
Всю улицу промоет и просушит,
Подкинет ветра тёплую волну!
Захочется бежать, успеть повсюду,
Увидеть изменения вокруг…
Ждать встречи, взгляда, маленького чуда…
Весной возможно сразу всё и вдруг!
Понять: бывает радость многоликой.
Увидеть мир – огромный и живой.
В нём тает снег, и – солнечные блики!
Апрель. Уже повеяло весной!
* * *
Город, что в садах вишнёвых тонет,
Магией владеет непонятной…
Издали похож на пряник мятный,
За рекою весь, как на ладони…
Остаётся там, за поворотом.
Замелькали рощи, перелески.
За окном по-летнему прелестно,
Но немного грустно отчего-то.
Вот и ночь. Грохочет скорый поезд.
Город мой, весны твоей цветенье,
Ароматы, шелесты и тени -
Словно неоконченная повесть!
ЦВЕТУЩИЙ САД ВОЛНУЕТСЯ СО МНОЙ…
Я отворю знакомую калитку.
Неторопливо лепестки летят,
Лучи дрожат, как золотые нитки…
Покой и нега, тишина и лад…
Флюиды счастья в воздухе разлиты,
Медовый запах необычных строф…
Всё это – суть мелодии забытой…
(Цвети, мой сад, не зная катастроф!..)
Весна необратима и фатальна.
Цветущий сад волнуется со мной,
Шумит себе тихонько, беспечально,
И увлекает ласковой волной…
* * *
Астры – живые звёзды
Перебирает ветер.
Август. Ещё не поздно
Понаслаждаться летом.
Окна открыты настежь.
Пахнет в саду цветами.
Лета тепло и счастье
Не распрощалось с нами.
Стали волшебны ночи…
Ветер прохладой веет.
Небо глубже, темнее.
«Зорень» – назвали точно…
Вспыхнут вдали зарницы,
Речка засеребрится.
Выглянет старый леший -
Он ведь хозяин здешний.
Падают звёзды в речку,
Сосны шумят о вечном…
Зябко между мирами.
Осень не за горами.
Утром пораньше встанем,
Вылазку в лес совершим.
Август богат грибами,
Минутами для души!
АВГУСТ В ЛЕСУ
Молодняк на ногах и на крыльях,
Есть орехи – мешком собирай.
И на сказки похожие были
Дарит нам удивительный край.
Лес вбирает солнышка золото,
К испытаниям долгим готов.
Созревают в августе жёлуди -
Самый лакомый корм кабанов.
Вспоминать и рассказывать станем,
Как мы утром с тобой однажды
Лося видели в низком тумане.
Посмотрел он гордо и важно…
ЧАС ПОЛНОЧНЫЙ – ОСОБЫЙ, ВЕЩИЙ
На бревенчатой стенке сарая
Золотистого лука плети.
Всё созрело в садах… дозревает.
Август – «густень»… Всё ещё лето.
Но заметно прохладнее ночью.
В камышах попрятались птицы.
Звездопад. Пожелай, что захочешь.
Если верится, то случится.
Ярче выглядит звёздная россыпь.
Час полночный – особый, вещий.
Словно слушая осени поступь,
Каждый листик во тьме трепещет.
ЛИСТАЕТ ВЕТЕР НОТЫ ОКТЯБРЯ…
Чудесной песни нежные слова
Тебе подскажет осень золотая,
Притихший сад, опавшая листва…
И так близка мелодия простая!..
Листает ветер ноты октября.
Пируют на рябине свиристели.
Пусть мы расстались… Слышу я тебя!
Я помню: ветры эту песню пели.
Укроет ночь спасительным крылом
И дом, и сад со всей листвой опавшей,
Подарит сон: мы счастливы вдвоём… -
И затушует горький день вчерашний…
СТИХИ НЕ ПИШУТ ПО ПРИКАЗУ…
Слова выстраивают строки.
Теплом души они согреты.
Таится в них настрой высокий
И ждёт прилежного поэта!
Слова друг друга выявляют.
Они порою самоценны,
И ненароком открывают
Мерцающую даль вселенной.
А темы задаются жизнью,
Но получаются не сразу.
Бывают рифмы так капризны!
Стихи не пишут по приказу.