ОБРЫВКИ ОТКРОВЕНИЙ
Как появляются стихи
О мир, пойми!
Певцом – во сне – открыты…
М. Цветаева
День догорел, как свечи после бала.
Целительная доза немоты!
Я всем врачам бы рекомендовала
Безмолвием лечить от суеты.
Сны наяву отдёргивают шторы
И в комнату крадутся со двора.
Я поведу их длинным коридором,
И не прервётся старая игра…
Свеча в твоём окне – звездой зелёной.
Я этот свет в свидетели возьму
И затаюсь, предчувствуя влюблённо:
Сны прорастут созвучьями во тьму.
* * *
Листопадного звука нежней
Еле слышимый шёпот прощаний.
Не заполнить простыми вещами
Пустоты остывающих дней.
Мне претит непомерность цены
За растерянный этот анапест:
Тщетных строк немота и помятость,
И саднящий осколок вины.
Взгляд твой дорог, как ночь ноября.
Так за нами следит неизвестность…
Я могу и из пепла воскреснуть,
И созвучья забыть – для тебя.
* * *
Дни отрешённей и ночи прохладней,
Сказка врывается в каждый мой сон…
Необновлённое белое платье,
Незатихающий звон…
Новые страхи и старые стены,
Кольца, улыбки, браслеты, глаза,
Привкус едва уловимый – измены,
В утреннем небе гроза.
Нежные ужасы, зверские ласки,
Липкий и горький нектар пустоты,
Метаморфозы назойливой сказки,
Мёртвое счастье – и ты…
Стих ли…
Душа обнажена…
Открыта до предела…
Пронизывает тело
Ночная тишина…
Обрывки откровений…
Лицо луны в окне…
Неразделимы тени
На белом полотне…
Ожог прикосновенья –
И дикий взгляд в упор –
И счастье восхожденья
На радужный костёр!..
Ловить губами звёзды,
Их ощущая соль…
Звенящий знойный воздух…
И наслажденья боль…
* * *
Звёзд звенящее круженье
На исходе декабря
Так щедро на наважденья,
Так старается, даря.
Ты протянешь руки снегу.
В серебре его игры
На ладони лягут с неба
Новогодние дары.
Мир уснувший тих и светел.
Счастье рядом – позови!
А стихи – они, как дети,
Происходят от любви…
Определения
Рок – это то, что со смыслом.
Боль – это то, что со стажем.
Бить – надо честно и быстро,
Если иначе – промажешь.
Нерв – это тонко и рвётся.
Петь – это всё на пределе.
Честь – это право на солнце.
Быть – это значит при деле.
Я – это значит, не спутать.
Ты – это всё по-другому.
Мы – это неба лоскутик –
И поклоненье земному…
Читая Пастернака
Боль заполняет каждый уголок
Хитросплетенья мозговых излучин.
Мучительно распутывать клубок,
Что исподволь Поэтом был закручен.
Слова стремятся прочь, за рубежи,
Вдаль тянутся, как будто пилигримы.
Я знаю: это только миражи,
Что для меня вовек не достижимы.
Я в панике, я вновь теряю нить…
Всё пишет сердобольная усталость…
И к лучшему: ведь мне не пережить
Ту боль, с которой жизнь его писалась…
* * *
Возьму билет на скорый поезд,
Который в прошлое идёт.
Я там, быть может, успокоюсь,
А может быть, наоборот.
Там не услышу дату смерти
И не услышу пустоты.
Взамен письма придут в конверте
Лесные синие цветы…
Зима взмахнёт январской вьюгой –
Холодным колдовским крылом,
И все вокруг поймут друг друга,
И вспыхнут свечи над столом…
И я, с конца читая повесть,
Всё угадаю наперёд…
Возьму билет на скорый поезд,
Который в прошлое идёт.
Детское
Свет последней паутинкой
Затерялся в декабре…
Мне припомнилась картинка,
Как в волшебном фонаре:
Солнца яркие осколки,
Конфетти и мишура,
Силуэт принцессы-ёлки,
Коронованной с утра.
Ёлка дремлет величаво.
Неизбежен новый год…
….
Мне волшебник Окуджава
Улыбается лукаво
И про ель свою поёт.
Старый дом
Закрыта дверь, и кажется: не будет
Здесь больше ни шагов, ни голосов,
И никого с рассветом не разбудит
Печальный звон покинутых часов.
Едва скрипит больная половица,
Луной исходит рана на стекле.
Мой бедный друг, тебе опять не спится!
Тебе уже не спится столько лет…
И лишь меня ты иногда впускаешь
В забытую историю свою…
А знаешь,
Я здесь, с тобой, в последний раз спою…
Засыпая
Вечер тянется тихим напевом.
Акварельный рисунок в окне.
Ни сомнений, ни боли, ни гнева
Забытьё не оставило мне.
Тени прошлого вязнут в разливах
Фиолетово-радужной мглы,
И толпою обманов счастливых
Полусон наполняет углы.
И бредут в наступающий сумрак,
Задержаться в словах не успев,
И окна акварельный рисунок,
И вечерний чуть слышный напев…