Мерзлякова Татьяна

ОТ ХОЛОДОВ ДО ХОЛОДОВ

 

НАТЮРМОРТ

 

Предметы точно встроены в пространство:

Обычный стол – как будто пьедестал;

Баранки щеголяют тёмным глянцем;

Вот нож для фруктов – холоден металл.

 

Шероховатость персиков приятна;

Степенны чашки; вазочка стройна.

Везде трепещут солнечные пятна…

Во всём забота добрая видна.

 

Искусно нарисованы с натуры,

Они живут себе на полотне.

Объёмы их предъявлены, фактура –

Вторая жизнь им удалась вполне!

 

Между собою говорят о сложном

Должно быть, еле слышно по ночам…

О том, что думал, чувствовал художник,

Когда эскиз картины намечал…

 

Они просты, и нет в них эпатажа,

Но есть тепло весёлого луча.

Искусствовед задумчиво подскажет,

Что суть картины – в милых мелочах.

 

ВЕРБА

 

Вербы милые барашки,

Бархатисты, безмятежны,

Распустились бесшабашно,

Скромно, весело и нежно!

 

Краски светятся жемчужно

На исходе всех печалей,

И ночей холодных, вьюжных,

И дороги слишком дальней.

 

Словно солнечные пятна

Оживили ветки дружно…

И художнику понятно:

Рисовать всё это нужно!

 

ПОГОДА НЕУСТОЙЧИВА В АПРЕЛЕ

 

Снег есть ещё. Сугробы почернели,
И мостовая мокрая блестит.
Погода неустойчива в апреле.
Весна торопится, она в пути!

Появится, и растревожит душу,
Подарит неба синь и глубину,
Всю улицу промоет и просушит,
Подкинет ветра тёплую волну!

Захочется бежать, успеть повсюду,
Увидеть изменения вокруг…
Ждать встречи, взгляда, маленького чуда…
Весной возможно сразу всё и вдруг!

Понять: бывает радость многоликой.
Увидеть мир – огромный и живой.
В нём тает снег, и – солнечные блики!
Апрель. Уже повеяло весной!

 

* * *

Город, что в садах вишнёвых тонет,
Магией владеет непонятной…
Издали похож на пряник мятный,
За рекою весь, как на ладони…

Остаётся там, за поворотом.
Замелькали рощи, перелески.
За окном по-летнему прелестно,
Но немного грустно отчего-то.

Вот и ночь. Грохочет скорый поезд.
Город мой, весны твоей цветенье,
Ароматы, шелесты и тени –
Словно неоконченная повесть!

 

ЦВЕТУЩИЙ САД ВОЛНУЕТСЯ СО МНОЙ…

 

Я отворю знакомую калитку.

Неторопливо лепестки летят,

Лучи дрожат, как золотые нитки…

Покой и нега, тишина и лад…

 

Флюиды счастья в воздухе разлиты,

Медовый запах необычных строф…

Всё это – суть мелодии забытой…

(Цвети, мой сад, не зная катастроф!..)

 

Весна необратима и фатальна.

Цветущий сад волнуется со мной,

Шумит себе тихонько, беспечально,

И увлекает ласковой волной…

 

* * *

Астры – живые звёзды

Перебирает ветер.
Август. Ещё не поздно

Понаслаждаться летом.

Окна открыты настежь.
Пахнет в саду цветами.
Лета тепло и счастье

Не распрощалось с нами.

 

Стали волшебны ночи…

Ветер прохладой веет.
Небо глубже, темнее.
«Зорень» – назвали точно…

Вспыхнут вдали зарницы,
Речка засеребрится.
Выглянет старый леший –
Он ведь хозяин здешний.

Падают звёзды в речку,
Сосны шумят о вечном…
Зябко между мирами.
Осень не за горами.

 

Утром пораньше встанем,

Вылазку в лес совершим.

Август богат грибами,

Минутами для души!

 

АВГУСТ В ЛЕСУ

 

Молодняк на ногах и на крыльях,

Есть орехи – мешком собирай.

И на сказки похожие были

Дарит нам удивительный край.

 

Лес вбирает солнышка золото,

К испытаниям долгим готов.

Созревают в августе жёлуди –

Самый лакомый корм кабанов.

 

Вспоминать и рассказывать станем,

Как мы утром с тобой однажды

Лося видели в низком тумане.

Посмотрел он гордо и важно…

 

ЧАС ПОЛНОЧНЫЙ – ОСОБЫЙ, ВЕЩИЙ

 

На бревенчатой стенке сарая

Золотистого лука плети.

Всё созрело в садах… дозревает.

Август – «густень»… Всё ещё лето.

 

Но заметно прохладнее ночью.

В камышах попрятались птицы.

Звездопад. Пожелай, что захочешь.

Если верится, то случится.

 

Ярче выглядит звёздная россыпь.

Час полночный – особый, вещий.

Словно слушая осени поступь,

Каждый листик во тьме трепещет.

 

ЛИСТАЕТ ВЕТЕР НОТЫ ОКТЯБРЯ…

 

Чудесной песни нежные слова

Тебе подскажет осень золотая,

Притихший сад, опавшая листва…

И так близка мелодия простая!..

 

Листает ветер ноты октября.

Пируют на рябине свиристели.

Пусть мы расстались… Слышу я тебя!

Я помню: ветры эту песню пели.

 

Укроет ночь спасительным крылом

И дом, и сад со всей листвой опавшей,

Подарит сон: мы счастливы вдвоём… –

И затушует горький день вчерашний…

 

СТИХИ НЕ ПИШУТ ПО ПРИКАЗУ…

 

Слова выстраивают строки.

Теплом души они согреты.

Таится в них настрой высокий

И ждёт прилежного поэта!

 

Слова друг друга выявляют.

Они порою самоценны,

И ненароком открывают

Мерцающую даль вселенной.

 

А темы задаются жизнью,

Но получаются не сразу.

Бывают рифмы так капризны!

Стихи не пишут по приказу.