Просвирин Борис

СКОЛЬКО ПЕСЕН ТУТ ПРОПЕТО


* * *

Умейте жизнь за всё благодарить:

За радости, обиды и невзгоды,

За то, что вам по милости природы

Век суждено на белом свете жить.

 

Жизнь промчится быстрокрылой птицей.

И к чему её гневить и обвинять?

А могли бы вы и не родиться,

И ничего не видеть и не знать!

 

 

Колокол войны

 

Хотя давно войны печали

У всех на сердце отлегли,

А инвалид идёт сквозь дали,

Скрипят от боли костыли.

 

Он полон внутреннего жара,

И костыли, и шагомер,

Устойчивость земного шара

Он ищет, словно землемер.

 

Шагает он, – пальто раструбом,

Тревога в полах тишины.

Который год нога-обрубок,

Всё бьёт, как колокол войны.

 

 

Ветла над рекой

 

Тихо шепчет о чём-то вода,

Омывая прибрежные кручи.

Облаков голубых череда

Разгоняет свинцовые тучи.

 

В небо кличут меня журавли,

Улетая в далёкие дали.

Может, там, на кусочке земли,

Люди ладно живут, без печали?

 

Наклонилась ветла над рекой,

Разговор наш подслушать желая.

Веткой машет мне, словно рукой,

Или в путь журавлей провожает?

 

 

Неспешно иду по тропинке

 

Неспешно иду по тропинке

Вдали от вселенских тревог.

Здесь ягодки, словно кровинки,

Пугливо бегут из-под ног.

 

Здесь царство покоя и ласки

Гармонией радует взор,

И яркость, и сумрачность краски,

И листьев затейный узор.

 

А сколько душевного лада,

Заботы не зная иной,

Дарует лесная прохлада,

Пронизанная тишиной.

 

Мы заняты вечно делами,

Подвластны слепой суете,

Но нежно природа над нами

Склонилась в святой простоте.

 

Мы все её малые дети,

И все перед нею равны.

Сыновней любовью ответить

Природе мы нашей должны.

 

Приди на свидание с нею

И сразу почувствуешь ты,

Как станут и мысли яснее

И больше в душе доброты…

 

* * *

Сколько песен тут пропето,

Сколько сорвано цветов.

От заката до рассвета

Сколько выслушано слов!

 

Только песни – замолчали,

Незабудки – отцвели,

Что же снятся мне ночами

Губы жаркие твои?

 

* * *

Краснеют гроздями рябины,

Желтеют исподволь леса.

Сентябрь, ты – время паутины,

Взлетающей под небеса.

 

Наездники воздушных нитей,

Парят над Родиной моей.

О, сколько солнечных отплытий,

Под шум листвы, поверх полей!

 

* * *

Над лесом, расцветшим лилово,

Дымок пролетает сухой.

За нею последнее слово,

За серой российской ольхой.

 

Она, посвежев на закате,

Стоит на речном берегу,

А сыпалось столько проклятий,

Что можно согнуться в дугу!..

 

Вот дальнее поле за лесом

Засеяла густо ольха,

Мы, люди, в горячке не взвесим

Чьего тут побольше греха…

 

Ольха ли одна виновата?

Не наша ли это беда?

Сорвёмся и едем куда-то,

Спросить бы:

- Собрался куда?

 

Услышав из строчек неровных

О Родине скудную весть.

Искать ли нам, грешным, виновных,

Когда виноватых не счесть!..