ИЗ ОСЕНИ В ОСЕНЬ, ИЗ ЧАСА В ЧАС
Поколение «Ч»
Я умру, как Че Гевара,
В адском пламени небес,
Видишь, уж не светит фара,
Ум теряет грубый вес.
Я погибну, как пилоты
Умирали до войны;
Их сожрали те высоты,
Что ползучим не видны.
Я умру простым солдатом,
Рядовым своих идей,
На граните будет дата
Для других живых людей.
Я умру прохладным утром,
Я умру – гасите свет.
Ну а вечером понуро
Кто-то скажет – он поэт.
* * *
Я не буду ходить по углям,
Я не буду стрелять папиросы,
Я не буду невесел и пьян,
Я не буду дарить эти розы.
Облака научились летать,
Море запело романсы.
У меня получилось питать
Синим ритмом зелёные танцы.
Я готовлю побег от земли,
Я уеду в прозрачное небо.
Но уже все мосты развели,
Я мечтаю о корочке хлеба.
Я хочу убежать от гитар,
Я хочу привезти барабаны,
У меня есть волшебный ситар,
Он умеет сбивать со стоп-крана.
Я хочу поменять острие,
На событие в области мира,
Я хочу передать это ей
Под сияние звуков клавира.
Люди шумно таскают навоз,
Люди очень привязаны к дому.
Время жизни – уместный вопрос,
Задавайте его фараону.
Это я рисовал лошадей
На полях устаревшей тетради;
Я устал от походов детей
И от песен бутылочки ради.
Я не буду ходить босиком
По расстрелянным стёклам кувшина,
Я смотрю – потолок потолком,
Стрелки встали и лопнула шина.
Разрушение стало молчать,
Я остался таким человеком,
Не наученным громко кричать.
Я люблю эту сотую века!
* * *
Сорвавшийся буквами в слёзы,
Сорвавшийся смыслами вдаль,
Гляжу на осенние грозы,
С трудом вспоминая февраль.
То молния вызовет чувство,
То гром попадёт мимо нот…
Вот так создаётся искусство,
В свой первый взлетая полёт.
Туманные прошлого сети
Разорваны будущим в прах,
Я еду в стремглавой карете
Стихов, пробуждая в умах
Всё то, что растёт как природа,
Вселенною ширится вдаль.
Такая поэтов порода,
И в этом виновен февраль.
* * *
По синей громаде июльского неба
Раскиданы клочьями облака.
Я в сторону смерти, как будто за хлебом
Иду, и дрожит почему-то рука.
В душе неуютно, в глазах пустовато,
И стрелки вперёд не идут,
И мысли и смыслы, как будто бы вата,
Сплошное дрожание пальцев. Минут…
* * *
Есть ли смысл убиваться,
Бредить, таять, рифмовать,
Плакать, тешиться, смеяться,
Пить, курить и воровать.
Есть ли жизнь ещё на Марсе,
Есть ли в самоваре чай,
Гвоздь в безликой серой массе,
И на улицах Китай?
Скоро ль песни запоются,
Кто за водкой побежит,
Разобьются ль чайны блюдца,
Кто прикажет долго жить?
Мне не место в мавзолее,
И на сцене, спору нет,
Я гуляю по Бродвею,
Вижу свет. Зелёный свет.
На поганых переулках
Жду. А вдруг пройдёт гроза?
Вы пойдёте на прогулку,
С вами белая коза.
* * *
Слава слову, сила снова,
Насладилась властью всласть,
Восседают сонно совы,
В сенях лип, раскрывши пасть.
Кроет сёла снега солью,
Где хлеба растут в летах,
Синий дым, сосновы колья,
Зимним летом, снова, ах!
Снова тени, крыши, башни,
Города, гордыня, горб…
После борозды вчерашней
Снова спать, как будто в гроб.
* * *
Не чёрные шашки парят невесомо,
Дожди и дожди впереди, подожди,
Дождись в переходах, в раю, на балконе,
Разорван? Раздавлен? Подох? Выходи!
Что нам кочевряжиться в море, в пустыне,
И что повисеть тридцать лет на кресте,
Какая нам разница: хляби, твердыни,
Помойка и койка, метель и постель?
Нам выдана совесть, а мы всё воруем,
Торчим в Интернете четыре часа,
Поставим себя на поверхность, обуем,
И сквозь отраженье не видим лица.
Давно бы пора нам заняться собою:
Сходить к парикмахеру, к прочим чертям,
Повесить светильник, наклеить обои,
В углу подмести, жить по строгим часам.
Как жалко, что этого сложно добиться,
И то, что родимая наша страна
Из каждого делает гада, убийцу.
Привет вам, привет, молодая шпана.
Я помню стихи про моря и про горы,
И песни без слов, без друзей и без нот,
Конторы, труды, километры, моторы,
Гитары, трамваи, анод и катод.
* * *
Алый цвет. Пятиконечье.
Жарко. Холодно. Привык.
И уже успел отречься
От сердечных бурь на миг.
Мне не часто улыбалась
И фортуна, и судьба.
Что мне делать оставалось:
Пить? Курить? Гонять собак?
Всё забылось… день осенний,
Самый первый. Красота!
В той лазурной белой сени
Ты, Любовь и Простота.
* * *
По молодости лет
Всё кажется простым.
Там нету слова «нет»,
Там это слово – дым.
С годами всё мудрей
Стремимся умирать,
С годами всё быстрей,
Не брать, а отдавать.
Те, кто наоборот,
Те точно не поймут
Глобальный анекдот
Про длительность минут.
* * *
Направление ветра -
Прямо в душу.
Камни взглядов
Отскакивают от глаз.
Что создано мной,
Сначала рушу,
И создаю вновь
Из раза в раз.
Отражение лужи
Прямо в небо,
Занавесил Бог
Выси от нас.
Не нужны они,
Нам бы зрелищ и хлеба –
Из осени в осень, из часа в час.
* * *
Мелодия гривен, да стуки машины
Наточат клинки, топоры и ножи,
А мы будем пить, и глотать эти вина,
Захочется сдохнуть, захочется жить.
Под звуки гитары, серебряным паром
Польются убогие песни из нас.
Эх, дядюшка, дядя, скажи-ка, недаром
Вдали рассиялся гористый Кавказ.
Мне светит не солнце, не серп и не молот,
Не месяц, и не отраженья светил,
Мне светит лишь смерть, и разруха, и голод,
И каждому, кто невзначай приходил.
* * *
От верха до низа спускаются люди,
От низа до верха восходят они.
Идут, колыхаются выпятив груди:
Всё ради того, чтоб попасть в шестерни.
Кто просто идёт, соблюдая законы,
А кто нарушает, идя на рожон,
Кто пьёт из фужеров, кто сушит флаконы,
Кто ест из помоек, кто режет бекон.
Вся эта картина с экрана «сегодня».
Всё это не выдумал я невзначай.
Все вроде бы братья. Все вроде бы сводня…
К чужим не ходи, и своих различай.
