“Перроны, мосты, километры…”

 

* * *

В дорогу, в дорогу, в дорогу —

Колеса на стыках стучат.

Составы по горным отрогам,

По белым равнинам летят.

Перроны, мосты, километры

Стремительно мчатся назад,

Лишь снежные шлейфы да ветры

Вдогонку, вдогонку спешат.

Танцуют березы и ели,

Плывет в развороте село.

Над ними метели, метели

Да зимнего неба стекло.

Да месяц, попутчик бессонный,

Плывет за составами вслед,

Да плачет на полке вагонной,

Уткнувшись в подушку, сосед.

 

* * *

Я хочу, чтоб еще повторились

Только раз или два, но сполна,

Как второе дыханье открылись

Лето, осень, зима и весна.

Чтобы ливни на солнце блестели

И звенела коса среди трав,

Чтобы в бабье лето горели

Ярким пламенем листья дубрав.

Чтоб под звон ледяных колокольцев

По дорогам летела метель,

Чтоб пернатых своих чудотворцев

Зазывал на распевку апрель.

Ну а больше? А больше не надо:

Чем короче, тем ярче пути.

И что может быть выше награды —

Мир увидеть и тихо уйти.

 

* * *

Я звезды на звезды помножу,

Чтоб стало немного теплей.

В январские злые морозы

К себе позову голубей.

И, сизых руками лаская,

Насыплю им в чашу зерна,

Душою и сердцем оттаю,

Поверю: наступит весна!

Сугробы под небом апрельским

Со вздохом в овраги сползут,

По тропам и пажитям сельским

Вприпрыжку дожди побегут.

И будет и снова, и снова

Кукушка мне годы считать,

И запах тумана парного

Я с радостью буду вдыхать.

 

* * *

Туманы, да морось,

Да дождичек знобкий,

А солнышка капелька

Только всего.

Весна, как печальница,

Тающей тропкой

Пришла и коснулась

Лица моего.

И мне показалось,

Что я прозреваю,

Что солнечный свет

Проникает в глаза.

Качнулась тропа,

Из-под ног ускользая,

Как будто ударила

В землю гроза.

И всё это длилось

Не больше мгновенья,

Надеждой блеснувшего

В сердце моем…

Всё в жизни сбывается,

Было б терпенье

Да этот звенящий

В ушах окоем.

 

* * *

Молчит электронная почта,

Домашний молчит телефон.

Лишь дождь по трубе водосточной

С трамваем гремит в унисон.

Печальная зыбкость уюта.

Торшер в изголовье горит…

По радио чья-то сюита

О чем-то в ночи говорит.

Закончила партию скрипка,

Запел о любви баритон.

И, словно бы вдруг по ошибке,

Несмело позвал телефон.

И, трубку поспешно срывая,

Кричу на весь мир: «Это я!» —

Но голос твой, в шорохах тая,

Твердит: «Я не слышу тебя».