Авторы/Плюсина Ульяна

«Я НЕ ЗНАЛА, О ЧЕМ БУДЕТ ЭТА СТРОКА…»

 

* * *

Научи меня умирать.

Чтоб не лезвием в подворотне

За несчастную мятую сотню,

Чтоб не маяться и не страдать.

Научи меня умирать.

Чтоб последний глоток — как бездна,

Чтоб дорогою не объездной.

Научи меня умирать.

 

* * *

Разбросала себя на крахмале листка,

Недописанных слов закрутила спираль —

Я не знала, о чем будет эта строка,

Как не знала, зачем будет этот февраль.

Я смотрела в окно — без метафор и слез,

В разыгравшийся день не поверив сполна.

Я хотела, чтоб сразу и чтобы всерьез

Запевала дуэтом со мною весна.

 

* * *

Целый день — через сито:

Небо — снег, я — себя, —

В поклонении быту

И с порога рубя,

Замирая на кухне

С горьким кофе в руках.

Всё когда-нибудь рухнет,

Этот день станет — прах.

Этот день станет многим —

И не жалко терять.

Жалко кланяться в ноги

И просить подождать.

 

* * *

Оставили одну,

Пустились наутек.

По розовому дну

Нехоженых дорог.

Мои мечты.

 

* * *

Скомканы дни. И порваны цепи.

Белым по черному вышиты сны.

Падает небо и заново лепит

Что-то навроде этюда весны.

Господи, что ж я? Кому и зачем я?

Трачу и трачусь без веры в конец.

Если б придать хоть немного значенья…

Если б хоть исподволь глянуть в ларец…

 

* * *

Жмут в висках старого года часы —

С каждой секундой больнее.

Выдержать вена острой косы

Вдруг не сумеет?

Вдруг надорвется? А дальше — тропа:

В небытие, как в бездну!

Прощальный вальс, прощальное па…

Раз-два-три! Раз… Исчезну?

Пульс не сбиваем. Но будто в плену —

Сердце у нового года.

Нового, нового! А пелену

Старого — с глаз и в воду!

 

* * *

И говорила с тенью, как с подругой:

На мой кивок — в ответ кивок ее.

Задернуть бы окно. А вместе с ним и вьюгу.

И в жестах рассказать про всё.

Без слов. Красноречивых, но ненужных.

Давно разбавленных декабрьской пустотой.

Я в вечер сонный и жестоко вьюжный

Хочу хоть миг побыть подругой той,

Хочу движенья повторять чудные.

Зачем да как, не думая совсем.

Пусть за меня сгибают нежно выю.

А я — нема. Как вряд ли кто был нем.

 

* * *

Так хотелось осени в окна —

Жарким спором по проводам.

Так хотелось, в дождях измокнув,

В нашу кухню — как будто в храм.

Так хотелось зеленого чая.

Над вчерашним днем воспаря,

Разливать бы в фарфор, прорицая,

Неизбежный конец сентября.

Так хотелось… И — как-то мимо.

Как-то нас невзначай обойдя,

На сухую, невзрачную зиму

Променяли дыханье огня.

 

* * *

Ноябрю,

Который выцвел,

Моих сновидений —

Глупых и смешных до колик —

Всплеск крови, как будто бы из вены.

Хотя бы — самую толику…

Дуракам,

Которым мало

Песен сырых и никчемных

И микстуры глотать с ложечки, —

Детских выдумок неуемных.

Хотя бы — совсем немножечко…

Кораблям,

Пропавшим без вести, —

Вздохов дом и всего, что осталось.

Сосен запаха и детской нежности.

Хотя бы — самую малость.

 

* * *

И чай на пáру с тенью в пять утра,

И дверь, захлопнутую перед носом,

И дней, просроченных еще вчера,

В моей душе не проращено просо,

И соль, рассыпанную второпях,

И всё одни и те же сновиденья

Раздам, как фараона прах,

Бродячим нищенкам на вечное храненье.

 

* * *

Жгли костры. Дожди тушили.

Был сентябрь. Я родилась.

Был сентябрь. И в нем застыли

Астры маме, я и грязь.

Шли вперед — в сырую ветрень.

Я и ныне так иду.

Позади меня — бессмертен

Ангел во святом бреду.

Без дорог. Без чьей-то карты.

Солнца без. В холодной тьме.

С древней репликой Декарта.

Я бессильна в кутерьме.

 

* * *

Солнце по стеклам —

Мазок за мазком.

Августом кончится лето.

Воздух тягуч. И ореха листком

Ветер шуршит,

Как конфетой.

Прячутся мысли —

И трудно собрать.

Хочется снов продолженья.

Я бы, наверно,

Сумела летать,

Если б… хотела движенья.

 

* *  *

И лодкам плыть — некуда.

Дрожит камыш, по горло вымокший.

Стянуло ряскою, как будто неводом,

Всю жизнь. Уже не вытащишь.

И на мосту — старухе сгорбленной —

Ногами-рыбами уж не болтается.

Что уготовлено — то уготовлено.

Что напридумано — то исправляется.

 

* * *

Всю жизнь с другими вполовину —

Нараздавала, как пирог.

Уйдут, хохочущие в спину,

А мне кусок свой поперек.

Не то чтоб с чаем не сглотнула.

Но сколько можно запивать?!

Я как была — осталась дура:

Всё, что умею, — лишь терять.

И на ключе в моей квартире

Лишь только память и стихи,

В Есенине листка четыре

Цветов, потерты и сухи.