СУДЬБЫ МОЕЙ НЕЗРИМАЯ СТЕЗЯ
* * *
Судьбы моей незримая стезя
Ведёт меня по замкнутому кругу…
Здесь слишком откровенным быть нельзя,
Увы, непросто доверять друг другу…
Как лошади, бежим во весь опор,
А жизнь бесповоротно улетает…
И даже на хороший разговор
Нам времени всё чаще не хватает…
Стремимся мы догнать и перегнать,
Локтями в рёбра колотя друг друга…
Чтоб можно было с гордостью сказать:
“Я обогнал бегущих на три круга!”
И вот бегу и думаю о том,
Что нас бежать по кругу заставляет…
Жизнь – стадион? А может быть, дурдом?
Бежит философ… И круги считает…
* * *
Пока мы живы, – значит, есть к чему стремиться,
Пока мы дышим, мы не можем не мечтать…
Нам никогда не будет больше, чем “за тридцать”…
А если хочешь, то скажи: “За двадцать пять”!
Умудрены уже мы опытом немалым,
И впереди у нас ещё так много дел…
Бывает так, что себя чувствуешь бывалым…
А небывалым стать ты разве не хотел?
Ты вспомни то, о чём мечтал, когда был юным,
Ведь было что-то, чем мечта твоя жила…
Ты стал побитым жизнью, опытным и умным…
Теперь талант в себе открой и все дела!
* * *
Нескромный дар живёт во мне и он кричит,
Рыдая, то от счастья, то от боли…
И снова тянет меня рифма, как магнит
И я ей подчиняюсь, поневоле…
Непостижимый Бог, ты наградил меня,
Вживив под кожу ампулу с отравой.
И не могу прожить теперь спокойно дня,
Не поклонившись Рифме величавой.
Зачем мне нужен сей подарок от небес?
Что он несёт мне, радость, иль проклятье?
Кто направляет меня? Ангел, или бес?
Зачем подставил сердце под печать я?
Одно лишь точно знаю: – раз уж ты поэт,
То этот дар в тебе живёт не славы ради.
Пиши, твори и выставляй на белый свет,
Не сокрушайся о вживлённом в кожу яде.
Ты проводник прекрасных мыслей и идей,
Способный их облечь в язык понятный,
Несущий сны о чём-то большем средь людей,
Спасая красотою мир развратный.
* * *
Постигая Трансерфинг реальности,
Совершаем мы много открытий
И к истокам своей гениальности
Мы приходим сквозь массу событий.
Открываем, что в каждом движении
Не угрюмая доля Творца,
Видим в каждом природном явлении
Мы любовь и улыбку Отца…
Он всегда к нам относится с ласкою,
Но готовы ли мы воспринять?
Пряча лица и чувства под маскою,
Мы страдаем опять и опять…
Но едва ты проявишь внимание
К своим мыслям, умеришь свой пыл,
Вдруг начнут исполняться желания…
Даже те, что давно ты забыл…
И родится творец из твоих глубин,
Как птенец, выходя из яйца…
Просто помни, друг, ты ведь не один!
Ты – посланник Отца – Творца!
* * *
Разные носки из-под штанин
И до дыр заношена фуфайка…
Просит подаянье гражданин…
Дряхлый, безобидный попрошайка…
А недалеко стоял скрипач…
Струны под его руками пели…
Был, увы, он тоже не богач…
Медяки в футляр его летели…
Вереница равнодушных глаз…
Редко кто-нибудь монетку бросит…
Хоть сердца и добрые у нас,
Мы, увы, не любим тех, кто просит…
Встал старик, монетками звеня,
И поковылял туда, где скрипка…
И перед глазами у меня
Детская, беззубая улыбка…
Нищий попрошайка подошёл
И манетку бросил музыканту…
- Как же ты играешь хорошо!
Поклоняюсь твоему таланту…
* * *
“Как пишутся стихи?”, ты меня спросишь…
И что тебе сказать, не знаю я…
Ты, как дитя, свой стих под сердцем носишь,
Его лелеешь, ото всех тая…
Ты ощущаешь каждое движенье,
Когда шалит подросший эмбрион
Испытывая странное волненье,
Когда тебе напоминает он
О том, что он растёт, тобой питаясь,
Пока что от тебя неотделим…
Но в миг, когда выходит он, рождаясь,
Уже не одно целое ты с ним…
Он, как ракета, в космос улетает,
Чтоб не вернуться в руки никогда.
Выходит на орбиту, иль сгорает,
В секунду, как упавшая звезда…
И если кто-то, ненароком, спросит,
То я ответ не знаю до сих пор…
Иду туда, куда меня заносит
Поставленный на белое, курсор…
* * *
Разбирая завалы души,
Что скопились за многие годы,
Ты внимателен будь, не спеши…
Не бросай то, что вышло из моды…
На себя ты сначала примерь
То, что было когда-то красиво…
Может, это сносилось теперь…
И его ты запрятал стыдливо
В своей памяти шкаф платяной,
За царапанной, пыльною дверцей…
Но хоть наедине сам с собой
Ты примерь то, что дорого сердцу.
Вспомни ты о красивой мечте
И о том, как легко всё казалось…
Пусть сегодня задачи не те…
Посиди, помечтай! Ну хоть малость!
И почувствуй душевный полёт,
Тот, который сродни вдохновенью…
И усталость с тоскою уйдёт,
И появятся силы к движенью!
* * *
Когда утратил хрупкую надежду,
Когда тебе с собою в мире тесно,
Когда не жив, не мёртв, а где-то между,
И мир вокруг на половинки треснул,
Вынь из кладовки кисть, перо, иль лиру -
Почувствуй, как рука истосковалась…
И покажи всему честному миру,
Ту искру, что в душе твоей осталась…
Раздуй её, создай цветок горящий,
И составляй волшебные букеты,
Что выросли на крови настоящей…
Что-ж, есть и у садовников секреты…
Пусть будет жизнь твоя на взрыв похожа,
Держи свой инструмент, пока ты дышишь…
И пусть от напряженья лопнет кожа,
Но ты живёшь! Творишь! Играешь! Пишешь!