Авторы/Зимина Маргарита

В СЕРДЦЕ — МНОГИЕ ПЕЧАЛИ…

 

* * *

Поет Гелена Великанова,

И Кристалинская поет —

Шестидесятые…

И заново

Пред нами молодость встает.

Какие песенки наивные,

И вроде слабый голосок,

А совершают диво дивное —

Дают вернуться на часок

В те дни, черемухой пропахшие,

Надеждой смутною полны,

В те годы, счастливо совпавшие

С весной воспрянувшей страны.

 

* * *

Жизнь закончена вполне —

Остается только старость.

Жизнь написана вчерне —

Набело прожить осталось.

Завершающий мазок —

И, пожалуйста, картина.

Окончательный штришок —

Там, в углу, где куст жасмина;

Вешней ветки силуэт,

Распустившаяся почка…

Этот милый белый свет,

Превращающийся в точку…

Впрочем, смерти всё равно,

Есть итог иль нет итога.

А бессмертья не дано,

Потому как нету Бога.

Час закатный. Вечер тих.

В сердце — многие печали…

И зачем мне этот штрих,

Над которым бьюсь ночами?

 

* * *

…Что ж, выйду вновь на отчее крыльцо

И мир из-под ладони обозрею…

Я здесь отныне частное лицо

И ни к кому претензий не имею.

 

Уже все бури пронеслись стремглав,

И камни, прошуршав, упали в бездну…

А кто из нас был в этой жизни прав,

Гадать не буду — ибо бесполезно.

 

Себя подставлю солнечным лучам

И позабуду прошлые невзгоды…

Привычку воевать по мелочам

Уж как-нибудь да вытравили годы.

 

В разгаре лето. Отчее крыльцо.

Перед глазами — мошек мельтешенье.

Я здесь отныне частное лицо,

И эта мысль дарует утешенье.

 

 

Из Цветаевского цикла

 

* * *

И за гробом тоже покоя нет…

О, какой бессмертный протоптан след!

О, какой помпезный стоит гранит

Среди прочих серых и сирых плит!

В Вашу честь решили взрастить герань…

И толпа приходит в такую рань,

Что на кладбище только бы птицам петь…

Любопытна людям чужая смерть.

Интересна им такая судьба…

И воистину — не зарастает тропа.

Этот город, что некогда Вас убил,

Ныне пылко Вас возлюбил.

И почтенья к жертве своей полна

Погубившая Вас страна.

Но в фальшивой могиле условна смерть.

И осталось — жить, и осталось — петь

И земные всем отпустить грехи,

Завещав палачам — стихи.

 

* * *

Нет ни рябины, ни креста,

Да и могила здесь пуста —

А впрочем, что гадать о том,

Где тлеют кости?

Душа, авось, на небесах —

А что сказать нам может прах?

Зачем, живые, мы толпимся на погосте?

 

Костям положено истлеть.

А птицы песни будут петь —

И разве песню похоронишь под плитою?

О нет, не надо экспертиз:

Душа стремится вверх — не вниз…

И всяк утешься этой истиной простою.

 

 

ЭФРОНЫ

 

Век двадцатый, над сыном Сергеем поплачь:

Он и жертва твоя, и невольный палач…

Он и красный, и белый —

Поди разбери,

Где народ заплутал, где виновны цари.

 

После белого стана —

да красный террор.

После пьесок Ростана —

да выстрел в упор.

 

Евразиец наивный Сережа Эфрон…

Нам уже не узнать, где покоится он,

Где могила его гениальной жены,

Где их младшие дети погребены.

 

Лишь глазастому первенцу выпала честь —

На погосте тарусском фамилия есть.

Парижанка, затем каторжанка,

Похоронена как христианка.

 

Ах, Россия, Россия, неужто ты — мать?

На просторах твоих и могил не сыскать.

Ты, как Кронос, детей пожирала живьем…

Ничего материнского в сердце твоем.