«…Пусть труд несовершенен — он свершён»

* * *

Голову закружит высь,

Хмель преклонных лет.

Сердце сердцу помолись,

Если и надежды нет.

Пусть не выйдет в этот раз,

Мы решились снова,

Всё, что ожидало нас,

Всё в глубинах слова.

Там, где прячет окоем

У заката крылья,

Ждет нас новый подъем,

Новые усилья.

Вновь судьба нам явит милость —

Дней веретено —

С нами всё уже случилось,

То, что суждено.

 

* * *

Трава ржавеет так же, как броня.

По мне скучает мертвая родня.

А пуля, что убить меня спешила,

Другого жизни среди нас лишила.

 

* * *

Утренний лес в тумане,

Сумрак смущает умы,

Кто-то когда-то встанет

Там, где стояли мы.

Я судьбе не перечу,

Хоть давно уже сед, —

Кто-то идет навстречу,

Кто-то идет вослед.

Грохнет вулкан, и в лаве

Новый узнаешь гнет.

Кто-то нас видит в славе.

Кто-то нас проклянет.

 

Друзьям

 

Воспомню даты, имена,

Забывчивость свою ругая.

Другая жизнь мне суждена,

А может быть, и смерть другая.

 

Поэты

 

Пусть эта песня коротка,

Поэты с добрым лесом схожи,

Вблизи небес им быть века,

Чего страшатся так вельможи.

 

Облака

 

Состарились веселые года,

Давно печально опустел Парнас.

«Редеет облаков летучая гряда», —

Заметил тот, кто знать не знал про нас.

 

Свет и тьма

 

Известно только нам одним —

Всё лучшее мы сохраним.

Плохое неслучайным днем

Мы в памяти сожжем огнем.

Взор устремляя в поднебесье,

Благословляем равновесье.

Храним, не выжив из ума,

Весы, где в чашах свет и тьма.

 

Отчет

 

Судьбы не знаешь наперед.

Закончен день, закончен год.

А лист на ветке осенью сожжен.

Про выстрел меткий мы уж не солжем.

Ведь каждый этой жизни миг бесценен,

Пусть труд несовершенен — он свершен.

 

* * *

Биография поэта очень часть ложь,

Тьме вредит соседство света,

А полове — рожь.

Шлет он детям строки писем,

Он — в морях корабль.

Пусть от всех он независим,

Он у музы раб.

 

Кларнет

 

Минувшее, встань же с колен,

Ты мрак одолеешь и тлен,

Отринешь забвения сети.

Чу! Воздух качнулся в кларнете.

Воспомним, родная, что было,

Как страстью в Крыму нас знобило,

Как ветер распахивал ворот

Могил, — оглянись! — целый город —

И медленно гаснет в нас свет,

И тихо играет кларнет.

 

 

 

 

СМЕРТЬЮ НЕ ВСЕ КОНЧАЕТСЯ

(Проперций)

 

Ушел из жизни поэт Натан Злотников (26.X.1934, Киев — 26.XII.2006, Москва), человек всеобнимающей деятельной доброты, исчезающего из нашей жизни благородства духа, верного сердца (так он подписывал при дарении свои книги — «с верным сердцем»), врожденного дара дружбы.

В армейской службе — командир зенитного орудия, в работе на посту зав. отделом поэзии журнала «Юность» — инициатор и проводник публикаций незаслуженно забытых, изъятых или неугодных чиновникам поэтов, открыватель новых имен, в их числе наших с вами, читатель, и его земляков (знак благодарной памяти о военных и послевоенных годах, прожитых в Удмуртии — втором его доме).

Ушел друг, человек моего поколения. Всё реже встречаемся, всё чаще провожаем…

В стихах, которым суждено было стать последней прижизненной публикацией (тираж предыдущего номера «Луча» был получен из типографии в день смерти Натана Злотникова), непостижимым образом сошлись главные мотивы его творчества и отразились самые дорогие для него моменты жизни:

 

На маминых устах не остывает сказка...

*

Мой взгляд скользил полжизни вдаль Днепра…

*

Над бруствером любимый силуэт

Любимой «сотки», верного орудия.

*

…Сегодня думаю о многих —

Но все засыпаны землей.

*

Любимая, куда мы так спешили?

Ведь все давно уже билеты взяты…

*

…Я вспомнил день недели, но забыл число.

 

В этой случайной подборке, выхваченной (как сказала мне Наташа, жена Натана) из множества еще не опубликованного, явственно ощутима неслучайная общность интонации, делающая стихи единым лирическим порывом. Увеличивается расстояние между поэтом и тем, что мило ему на земле. И всё ближе звезды, всё больше неба…

 

Молитва

 

Поэзия, твой посох изнемог,

Ты странствуешь по городам и весям,

Твой плащ изодран, он давно промок

На стылом ветре огрубевших песен.

К небесному всё ближе к алтарю,

Где сыплет звезды вечное кресало.

А я тебя за то благодарю,

Что ты вела меня и не бросала.

 

 

Как сказал Натан Злотников, выступая на Европейском поэтическом форуме в 1990 году в Льеже (Бельгия), «слово имеет иную меру, чем человек». И смертью не всё кончается…

 

Дора Черашняя