Литературный клуб «Инвис»
Аркадий ВЫЧУЖАНИН
Снимок отца
Что со мной случилось, я не знаю.
Может старость этому виной?
С каждым годом чаще вспоминаю
Я отца, убитого войной.
Было нас в семье четыре брата,
Нелегко сложилась наша жизнь.
Ждали мы с войны отца-солдата,
Но не повезло – не дождались.
До сих пор в старинном нашем доме
С года, опалённого войной,
На стене висит портрет знакомый,
Как подарок самый дорогой.
На отца свалилось лихолетье -
В сорок лет в бою он принял смерть.
Всё труднее с каждым днём, поверьте,
Мне на снимок старенький смотреть.
Нынче двое братьев нас осталось -
Видно, так завещано судьбой.
К нам уже давно подкралась старость,
Лишь отец, как прежде, молодой.
Треугольник с войны
Я в квартире на днях прибирался,
И на полке, у самой стены,
На глаза мне случайно попался
Треугольник, пришедший с войны.
Среди книг и бумажного хлама
Незаметно лежал много лет.
Может быть, его спрятала мама,
Но не спросишь – её уже нет.
Осторожно коснувшись руками,
Я открыл пожелтевший конверт.
…В нём отец молодой нашей маме
Посылал свой солдатский привет.
Он писал ей, что сил не жалеет
Расквитаться с врагами скорей.
И пока их в боях одолеет,
Чтоб она берегла сыновей.
Но не всё, как мечтал, получилось…
Стали взрослыми эти сыны,
То письмо до сих пор сохранилось,
А отец не вернулся с войны.
Замелькали круги пред глазами,
Словно жёг мои пальцы конверт.
…Между теми и этими днями
Пролегло шестьдесят с лишним лет!
Петр БАРЫКИН
Городок детства
Уезжал с земли родимой
Я в другие города,
Только город этот милый
Жил в душе моей всегда.
До сих пор мне часто снится
Наш зелёный городок,
Где над домиком клубится
Из печной трубы дымок.
Где по рельсам поезд мчится
И завод даёт гудок,
А зимою снег ложится,
Будто тополя пушок.
С детства всей душой любимый
Городок – моя Можга,
Словно свет неугасимый,
Ты со мною навсегда.
Мария БЛАГОДАТСКИХ
Дочь солдата
Лишь о войне услышу, тут же сразу
Передо мной из памятных глубин
Встаёт стеной фашистская зараза
И больше появляется седин.
Я вижу: завязался бой над Бугом
И даже слышу вражескую речь.
Послушай, что я чувствую, будь другом
Не осуждай меня и не перечь.
Я вижу: мчатся в небе самолёты,
Колонны танков, взрывы, грохот, гарь.
И вот, уже в крови, безвестный кто-то
Стремится нанести врагу удар.
Смешалось всё: земля, огонь, железо,
Горят хлеба, дома всего села.
И эта непроглядная завеса
Скрывает неподвижные тела.
Я вижу медсестёр и санитаров,
Едва стоящих на ногах врачей,
Детей-сирот и вдов ещё не старых,
И дыма столб из газовых печей.
Я до сих пор войну не забываю
И буду помнить до последних дней.
Отцу свечу я в церкви зажигаю,
В минуты эти боль ещё сильней.
Сергей ВЕТРОВ
* * *
Речи сладкие – как мёд.
Губы жгучие – как жало.
Боже мой! Как надо мало,
Чтобы сердцу жарко стало,
Чтобы в нём растаял лёд.
Чувство первое прошло.
Сколько надо длинных строчек,
Как на ветке мелких почек,
Чтобы не испортить почерк,
Чтоб письмо к тебе дошло.
Речи горькие – как слёзы.
Щёки алые – как мак.
Ах, какой же я дурак,
Что не смог понять никак
Тайный смысл любовной прозы.
Вячеслав ЗОРИН
Отцовское горе
В скорби великой склонился старик -
Давит кручина на плечи.
Плачет, седой головою поник,
За упокой ставит свечи.
Кто мог подумать, что страшной бедой
Жизнь для него обернётся.
И злая старуха острой косой
На сыновей замахнётся.
Старший погиб на афганской войне,
Младший в Чечне похоронен.
Вестью печальной летит по стране
Траурный звон колоколен.
Молча старик у иконы стоит,
Мыслей боясь сокровенных.
Тихо в церквушке молитва звучит
В память о всех убиенных…
* * *
Пять минут до рассвета осталось,
Пять минут до команды «вперёд».
Вот уж зорька вдали показалась.
Что меня за окопами ждёт?
А мне жить бы ещё и влюбляться,
Целовать бы ровесниц своих.
И в цветущем саду прогуляться
Под мелодию «Вальс для двоих».
Но сейчас мысли заняты боем.
И, сжимая винтовку в руках,
Я бегу через минное поле,
Позабыв и про смерть, и про страх.
Помоги же мне, Господи, Боже,
Дай живым до врага добежать.
Смерти я не боюсь, только всё же
Рановато пока умирать.
Но такая уж доля солдата -
Грудью встать на защиту страны.
Умереть за неё, если надо,
Чтобы не было новой войны.
Равиль ЛАТЫПОВ
Я сын погибшего солдата
Я – сын погибшего солдата,
Который храбро воевал,
А в письмах коротко и сжато
О службе воинской писал.
Он всю войну прошёл с начала,
Но не увидел славных дней.
А мама в письмах отвечала,
Что ждёт его, растит детей.
Он так мечтал к семье вернуться,
Весёлый, добрый папа мой,
Чтоб снова детям улыбнуться,
Но не пришёл с войны домой.
Я Книгу Памяти листаю
И нахожу о нём слова.
Что он погиб – я это знаю,
А память об отце жива.
Галина ГАГАЛЕВА
От меня уходит лето
Дни бегут, а лето стынет
До положенного срока.
Горечь вянущей полыни
Откровением жестока.
Из судьбы уходит лето,
Машет крыльями печали,
Чтоб к кострам осенних веток
Я душой могла причалить.
Соберу из слёз-дождинок
Дорогое ожерелье,
И раскрашу нить грустинок
Самой светлой акварелью.
К чистой грусти привыкаю,
С ней повенчана отныне.
…Лето я не окликаю
Из-за горечи полыни.
Стихи о стихах
Кто-то в связке писем сбережённых
Растворит непрошенную грусть.
Я при встрече с грустью обнажённой
Лирику читаю наизусть.
Кто-то на беду в ответ заплачет,
Кто-то волю даст всем «ох» и «ах»,
Я в беде веду себя иначе -
Я купаюсь, я тону в стихах.
Нити поэтических творений
Зазвенят – тихонько лишь задень -
И подарят чудные мгновенья,
Из которых соткан светлый день.
Друг спросил: «А если тучи, горы,
Много дней штормит, маяк погас?»
Я в ответ ему: «Уйду в просторы
По ступенькам стихотворных фраз».
Мне, когда на плечи грузом ляжет
Тяжесть всех ударов и стихий,
Торную тропу и путь укажут
Мудрые и добрые стихи.
Владимир КАШИН
* * *
Вновь тропа моя свернула
В край некошеных лугов,
Где река давно проснулась
В зыбке мутных берегов.
Где опять склонились ивы
Над прохладою воды,
Моют волны торопливо
Чьи-то старые следы.
Здесь ли с гиканьем носилось
Наше детство босиком?
Может, это всё приснилось:
И друзья, и отчий дом?
Но с мечтой своей красивой,
Если вырос я не здесь,
Отчего мне шаловливо
Светит бликами Кильмезь?
Алексей СОКОВИКОВ
* * *
В волосах моих давно
Вьюга погуляла.
Так уж видно суждено -
Прожито не мало.
Посеребрены виски,
Побелело темя.
Прижимала меня жизнь,
Но катилось время.
Эх! Вернуться бы назад,
Так годиков на тридцать,
Развернуться бы во всю,
Пожить и порезвиться.
К сожаленью никогда
Не вернуть прошедшее…
А года – бегут года,
Словно сумасшедшие.
Уж морщины на лице
Пролегли бороздками.
Уже мечтаю о конце
Под луной, под звёздами.
Ну, а разум говорит:
Не спеши в могильную,
Голова ещё творит,
Хоть и не стабильное.