РУСЬ ГЛЯДИТ НА ПОВЕТИ ОГРАД

Николай КУЛЯБИН

Родился в 1945 г. в д. Кулёбы Кировской обл. До армии успел поработать шофером на заводе «Кирскабель», позднее перебрал множество профессий, но основной избрал журналистику. Работал в редакциях газет, на радио и телевидении. Пишет стихи и прозу. Участник ряда творческих семинаров, организованных в разное время писательскими организациями городов Свердловска, Ставрополя, Кирова, Ижевска. Член Союза журналистов России с 1988 г.

 

Старый дом

 

Разъехались соседи — кто куда,

Пооставляли часть пожитков даже.

Мы тоже уезжаем навсегда

И нынче дом наш

                               подлежит продаже.

В селе уже объявлена цена,

О ней судачат старики степенно.

И покупатели приходят к нам,

Удешевляя старенькие стены.

А им, стенам, не больно.

                                    Пусть — на слом.

Пусть на дрова распилят

                                               и расколют.

И дым от них смолистый

                                               над селом

Рассеется, как удобренье

                                               в поле.

Не будет с нами этих

                                       двух берез,

Как родственных нам двух

                                               сестер-соседок,

Не плачьте: я не принимаю слез,

Стараясь всё запомнить напоследок:

Полати, печь,

                       старинную кровать,

На ней я спать любил

                                        еще ребенком.

И старый стол

                                       теперь

                                         не накрывать

Голубенькой в квадратиках

                                                   клеенкой.

Прощальные минуты

                                        так горьки,

Я их сравнил бы

                               с горечью полыни.

Как тихое течение реки,

Они для нас медлительны

                                                   отныне.

Медлительны.

                       Но все ж

                                               приходит час

За ним — второй,

                               и третий,

                                                 и четвертый.

Наш дом глядит

                        окошками

                                                  на нас,

В душе, быть может,

                                     посылая к черту.

А может быть, на всё

                                     махнуть рукой,

На всё, что есть вокруг,

                                      откуда родом…

Но только мне

                               не справиться с тоской

По дому отчему,

                               который

                                                     продан.

 

* * *

Тревожит часто памяти осколок:

На взгорье,

       недалече от реки,

Отец мой грузди собирает,

                                                       молод,

Одной рукой,

         И нет другой руки.

 

* * *

Вновь не сплю вечерами длинными,

Где ты, сон, гостенек желанный?..

Вновь сугробы голыми спинами

Принимают лунные ванны.

 

 

Владимир МОШОНКИН

 Родился в 1949 г. в пос. Балезино. После окончания железнодорожной средней школы № 42 (5) работал на заводе, затем закончил железнодорожный техникум и дальнейшую судьбу свою связал с железной дорогой, где трудится по настоящее время оператором дефектоскопной тележки. Стихами увлекается с 7-го класса, многократно печатался в газетах «Волжская магистраль», «Вперед» и ряде других.

 

Светофор

 

С тихой грустью курил у вокзала

В полуночную пору старик.

Электричка ушла-отстучала,

И ему показалось на миг:

Светофор, что малиново-броско

Одиноко светил вдалеке,

Так же грустно, как он, папироску

Держит в мокрой озябшей руке.

 

* * *

Памяти Б.Корепанова

 

Серой грустью залита бетонка,

Сыплет осень листьев медяки.

Волглый ветер голосом ребенка

Безутешно плачет у реки.

 

Куст лозы, изогнутый в лекало,

Причитает в хмарь сырого дня.

Пустота отчаянная стала

Болью неизбывной для меня.

 

Ты ушел без голоса, без стука,

Добрый взгляд оставив на стекле.

Самого приверженного друга

Потерял я нынче на земле.

 

Медленно бреду вдоль луговины.

Мир понурый без тебя — ничей.

И горит шиповник под осиной

Огоньками маленьких свечей.

 

Покинутая деревня

 

Заблудилась деревня у леса

И стоит, сиротинкой глядя.

Здесь не звякнет висящая рельса

И не шлепнется в воду бадья.

Каждый дом смотрит тенью пугливо,

И в пролежинах мается тишь.

Ветерок тормошит сиротливый

Черный плат рубероидных крыш.

Стен гнилых разодрались жилетки,

Покосились строений венцы.

Где земелюшке кланялись предки,

Побросали гнездовья жильцы.

Свисла пряжа тенёт у оконца,

И в углу — паутинный гамак…

Плачет в слезной тоске у болотца

Наклонившийся к речке ивняк.

Теплота смыта грустью пучины,

Пахнет затхлым домов старина.

Здесь гнетущая горечь кончины,

И не выжгут ее времена.

Подбоченясь, стоит под забором

Лопухов изумрудный фрегат.

И с немым неохватным укором

Русь глядит на повети оград.

 

* * *

Навечерие справила зорька

И погасла за кромкой села.

Тишина на овинных задворках

Тонкорунною шерстью легла.

Месяц новеньким лемехом плуга

Хочет выпахать в небе стихи.

Сладкий мякиш цветочного луга

На заимке жуют лопухи.

Спит деревня под звездною сенью,

И никто не пройдет с посошком.

И дорога легла вдоль селенья

Рыжим глиняным воротником.

 

 

Борис КОРЕПАНОВ

 Родился в 1941 г. в пос. Балезино. Учился в пединституте, служил в армии. В 1968 г. окончил горнопромышленное училище в Донецкой области. Работал шахтером. Затем, вернувшись в Балезино, долгое время трудился в разных службах железнодорожного транспорта. Всю жизнь увлекался художественной самодеятельностью, писал стихи, басни, а также песни, которые исполнял родным, товарищам и друзьям. Печатался в районной газете «Вперед».

 

Случайная встреча

 

Ах, как мне жаль, что с чудом редки встречи,

Как эта встреча, что была весной.

Зажгутся ль вновь души погасшей свечи?

Услышу ль вновь я голос твой родной?

 

«Москва—Хабаровск» поезд у вокзала,

В косыночке стоишь передо мной…

Смутившись, ты тихонечко сказала:

— Ты помнишь вечер школьный, выпускной?..

 

Но знаешь ты, и я уверен тоже,

Что пролетели лучшие деньки.

Что ты тогда на жизнь была моложе.

В глазах сверкать устали огоньки,

 

Умчался поезд, годы пролетели.

Биенье сердца молча приглуши…

Ее слова за поездом летели

Печальным эхом памяти души.

 

Маслята

 

В сосняке рассыпались маслята.

Боже, сколько! — хоть коси косой.

Желтые, как малые цыплята.

Утром умываются росой.

 

Молодые, крепкие, как репки,

Скользкие, как сопли у внучат.

Из-под листьев приподняли кепки,

Выпучили глазки и молчат.

 

А один — так прямо у дорожки…

Ты куда, куда, пострел, полез?..

И услышал: «Было бы две ножки,

Убежал бы по тропинке в лес!..»

 

Березка

 

Стоит березка у опушки.

Судьбе пришел печальный срок.

Конец раздвоенной верхушки

Чуть-чуть качает ветерок.

 

И, распластав тугие косы,

На елку кроной налегла.

Овраг — покатые откосы,

Держа корнями, берегла.

 

Какой недобрый глаз сурочил?

Затрепетала головой…

Кора как будто кровоточит —

Надрезана бензопилой.

 

Раз так стряслось, знать, Бога нету?..

Не остановишь жизни бег.

И от земли, от корня к свету

Пробился маленький побег.

 

 

Вера БЫКОВА

 Родилась в 1935 г. в г. Новосибирске, там же окончила техучилище и Новосибирский сельхозмашиностроительный техникум. С 1972 г. живет в с. Завьялово, восемнадцать лет проработала техником-картографом в Завьяловской геологопоисковой экспедиции. Стихи пишет со школьной скамьи. Выпустила четыре сборника стихов: «Береза у дороги», «Память сердца», «Отражение жизни», «Наше время» (Ижевск, 2003, 2005—2006 гг.).

 

Ева

Читая Л.Мартынова

 

Надо ж, имя Евдокия —

Производное от Евы.

А ведь Ева, как известно,

Имя самой первой девы…

 

Нашу маму звали Дусей

(Это вам не Женевьева),

Если попросту — Авдотья.

А могли бы звать и Евой.

 

Представляю маму Евой:

Волосы чуть не до пола…

И стройна, и белотела,

С переливом сильный голос…

 

Брови черные дугою,

Сероглаза и румяна…

По всему из мамы вышла

Ева просто без изъяна.

 

Только вот в селе Ельцовка

Евы сроду не встречались:

И «кацапки», и полячки

Только Дунюшками звались.

 

Дорога

 

Дорога начинается с порога…

К чему рюкзак?.. Я не беру его.

Ведь мне осталось в жизни так немного —

Любовь к дороге, только и всего.

 

Какими были легкими дороги,

Те, по которым молодость вела…

Какими были мелкими тревоги…

Какой короткой трассой жизнь прошла…

 

Мой верный друг — любимая собака,

С кем исходили всё, что есть окрест,

Ослепла, постарела, но однако

Несет покорно свой собачий крест.

Я от нее немногим отличаюсь:

Хотя не замечаю груза лет,

Но в дальний путь уже не отправляюсь —

Без друга мне его не одолеть…

 

Всё так же начинаются с порога

Тропинки, по которым я брожу…

Ищу, ищу на них следы былого,

Но только пыль и пепел нахожу.

 

 

Майя МОСКОВКИНА

г. Глазов

 

В деревне

 

1

За окном прекрасный вид:

Речка, лес, поля и небо.

И кудрявый шелк ракит,

И душистый запах хлеба.

Коммунальный спор рябух,

В сонной неге пес ушастый,

За котом следит петух,

К курам будто непричастный.

От калитки строго в ряд

До крыльца растут ромашки,

Мне подмигивают в лад

Их ершистые чеплашки.

А за домом — мир иной,

Там совсем другое дело.

И туда я — ни ногой,

Мне там бегать надоело!

Надоело не дышать,

Надоело кутать тело,

От жужжания дрожать,

Быть трусихой неумелой.

Там, за домом, царство пчел,

Там вовсю идет работа.

И о ней, садясь за стол,

Думать вовсе неохота.

 

2

Надо мной жужжит пчела,

Василек целует ножку,

А у самого чела

Толстый жук расставил рожки,

Вздумал сделать мне «козу»,

Испугать решил, бедняга.

В рифму тут бы про грозу,

Да лизнул Дружок-бродяга.

Мысли лаской разбросал,

Сунул нос в мое лукошко —

Надоел, видать, привал!

Так и тянет на дорожку…

Я лежу в траве, в цветах…

Солнце лучиком бесстыдно

Прикоснулось, жар в очах…

Стало мне слегка обидно,

Что одна здесь, на лугу,

Милый косит где-то рядом.

Встану! Малость помогу…

И согреюсь теплым взглядом…